Надо быть осторожнее, о чём-то старательно думая.
Потому что - сбывается. Даже если эта мысль тщательно засунута в са-а-мую дальнюю и пыльную клетку мозга, надёжно укрыта от посторонних глаз и присыпана мусором - чтобы не отсвечивала.
Собственно, это я к тому, что я вчера встретила-таки вампира-парикмахера Антона.
В 10 вечера весь такой деловой-хозяйственный шарится по магазинам. Морковку ищет, ага.
-Меня в Москву зовут.
-Езжай!
-Поедешь со мной?
-Нее, я с тобой уже наездилась...
Покурили. У меня, оказывается, очень серьёзное лицо, когда я , держа в зубах меховую варежку, роюсь в сумке.
Я думала, что при встрече всё ему и выскажу - как люблю, скучаю, как у меня струны на чёрти-когда-сломанной гитаре одна за другой рвутся...
Но говорить почему-то не хотелось.
Странно это всё.